Doppelte Rache
Es war ein schöner spätsommerlicher Samstagabend, als ich mich mit Frank und Michael traf, um ein wenig durch die Gegend zu ziehen, die Bars unsicher zu machen. Zwei, drei Drinks hier, dann ab in die Nächste, bis wir dann irgendwo schlussendlich genug hatten, das war so die Regel.
Es mag die dritte oder vierte Bar gewesen sein, eingerichtet eher wie ein Irish-Pub, bekannt für seinen guten Scotch, die wir entern wollten. Wir bogen gerade um die Ecke, fassten die zwei Stufen zur Tür ins Auge, als die Eingangstür krachend in den Rahmen fiel, uns etwas wuscheliges, schwarzhaariges entgegenkam. Noch ehe wir bereitwillig Platz machen konnten, strauchelte der Schwarzschopf etwas, stolperte über die Stufen hinauf und fiel mir entgegen. Ich wollte sie noch auffangen, das Schlimmste verhindern, ab