Nachts im Museum..... Teil 2

Hallo liebe Leserinnen und Leser,
die folgende Geschichte ist die erotische Fortsetzung von „Nachts im Museum… Teil 1“. Für ein besseres Verständnis – und um das volle Vergnügen zu genießen – empfehle ich, zuerst den ersten Teil zu lesen.
Vermutlich wird es noch mindestens einen weiteren Teil geben, wenn ihr das möchtet - schreibt es mir in die Kommentare.
Viel Spaß beim Lesen!


Der Kuss war nicht von Dauer, doch er veränderte die Luft im Raum. Er hatte den Staub der Jahrhunderte durchbrochen, den stillen Respekt vor der Kunst mit etwas Unerwartetem, Lebendigem infiltriert. Als ihre Lippen sich trennten, standen sie sich im gleißenden Licht der Arbeitslampe gegenüber, ein Licht, das die Holzvertäfelung an der Wand hell aufleuchten ließ und Helenas blasse Haut in eine stille, verletzliche Schönheit hüllte. Ihre Atemzüge waren die einzigen Geräusche im ansonsten stillen, riesigen Raum – zwei unregelmäßige Rhythmen, die versuchten, einen gemeinsamen Takt zu finden.

Emilia, noch ganz in ihrer Rolle als Handwerkerin, glättete den Malerkittel und spürte den rauen Stoff ihres Arbeitsgewandes, welches sie über ihrer Kleidung trug – ein seltsamer Kontrast zu der seidigen Feuchtigkeit, die wie ein leiser Nachklang noch auf ihren Lippen lag. Ihre Augen, geschult, die kleinsten Risse in einer alten Leinwand zu erkennen, erfassten nun jedes Detail der Frau vor ihr: die leichte Unruhe in Helenas Brust, die sich unter der Tweedjacke hob und senkte, das kaum merkliche Zittern ihrer Finger, als hielten sie eine Regung zurück, den warmen Glanz in ihren Augen, den das helle Licht der Lampe nicht auszulöschen vermochte, und die feine Spannung um ihren Mund, als läge dort noch das Echo dessen, was sie eben geteilt hatten. Ihr Blick wanderte nach unten und ruhte auf dem Schimmer von Helenas Schamlippen, die im hellen Licht wie die Blütenblätter einer seltenen, nachtaktiven Pflanze leuchteten, noch geschwollen und durchfeuchtet von Emilias Zunge. Der Anblick war ein Gemälde für sich, intimer und ehrlicher als alles, was je an diese Wände gehängt worden war.

Helena ihrerseits fühlte sich entblößt, aber nicht bloßgestellt. Es war eine seltsame Form der Befreiung, als hätte sie eine schwere Rüstung abgelegt. Sie spürte die kühle Luft auf ihrem nackten Unterleib, den sanften Druck der Ballerinas an ihren Füßen und den weichen Stoff ihrer heruntergelassenen Twillhose, der sich wie eine abgelegte Spur des Augenblicks um ihre Knöchel schmiegte. Sie blickte in Emilias Gesicht, in diese Augen, die so klar und wach waren, und sah keine Verurteilung, sondern eine tiefe, fast forschende Neugier. Diese junge Frau hatte sie nicht nur berührt, sie hatte sie gesehen. „Ich…“, begann Helena, und ihre Stimme brach, rauer und fremder als sonst. „Ich weiß nicht, was das war.“ Sie rang um Fassung, um die einfachen Worte, die ihre Welt neu sortieren sollten. Ein Teil von ihr schrie danach, diesem Augenblick sofort ein Ende zu setzen, ihn in eine Schublade zu sperren und den Schlüssel wegzuwerfen. Doch ein anderer, viel tieferer Teil sehnte sich danach, den Dingen einfach ihren Lauf zu lassen, wohin auch immer sie führen mochten.

Emilia lächelte sanft, ein Lächeln, das weder triumphierend noch verspielt war, sondern von einer tiefen, künstlerischen Verständigung zeugte. „Das war die Antwort auf die Frage, die das Gemälde uns stellt, Dr. von Amsberg. Die Frage, was es bedeutet, zu sehen und gesehen zu werden.“ Sie machte eine kleine Pause, ihr Blick wanderte von Helenas Gesicht zu dem restaurierten Werk auf der Staffelei und dann zurück zu ihr. „Die Künstlerin, die das gemalt hat… sie hat nicht nur eine Szene festgehalten. Sie hat eine Anatomie der Begierde geschaffen. Jeder Pinselstrich ist eine Studie über Form, über Licht, über die Art, wie sich eine Haut wölbt, wie sich ein Muskel unter der Spannung des Verlangens zusammenzieht.“

Sie trat einen Schritt näher, ihre Bewegung war fließend und sicher. „Ich möchte das, was eben zwischen uns war, verstehen. Nicht nur physisch, wie eben. Ich möchte es mit meinen Augen erfassen. Ich möchte… ich möchte Sie zeichnen.“ Helena erstarrte. Zeichnen? In diesem Zustand? Die Vorstellung war schockierend, unanständig, und doch… und doch klang sie wie die logischste Konsequenz dessen, was gerade geschehen war. Es war nicht bloßer Voyeurismus, was sie in Emilies Blick sah. Es war das Verlangen einer Künstlerin, das Wesen der Dinge zu begreifen. „Hier? Jetzt?“, flüsterte Helena. „Hier und jetzt“, bestätigte Emilia. „Nicht als Pose. Nicht als Objekt. Sondern als das, was Sie sind in diesem Moment. Lebendig. Atmend. Eine Antwort auf die Kunst.“ Bevor Emilia zum Skizzenblock griff, hielt sie Helenas Blick gefangen. In ihren Augen lag keine Gier, sondern die tiefe, ernste Konzentration einer Wissenschaftlerin, die sich einem neuen, unerforschten Objekt zuwendet. „Doch um Sie zu zeichnen“, sagte sie mit einer Stimme, die so leise und klar war wie das Aufsteigen von Staub in einem Sonnenstrahl, „muss ich das Ganze verstehen. Jede Schicht, jede Textur, jeden Teil von Ihnen. Ein Kunstwerk wird nicht im Isolierten betrachtet, sondern im Kontext seiner gesamten Existenz.“ Einen Herzschlag lang schwieg sie, als wäge sie die Worte ab, die nun folgten. Dann fügte sie sanft hinzu: „Das bedeutet, dass ich Sie von dem trennen muss, was Sie noch umhüllt – nicht aus Achtlosigkeit, sondern aus Respekt vor der Wahrheit Ihrer Form. Ich muss Sie von Ihrer übrigen Kleidung befreien.“

Langsam, fast zögerlich, hob Emilia ihre Hände und legte sie auf die Schultern der Tweedjacke. Der grobe, warme Stoff war eine Festung, eine Hülle aus Autorität und kühler Distanz. Mit einer bedächtigen Bewegung schob sie die Jacke über Helenas Schultern. Sie glitt geräuschlos zu Boden und fiel zu einem weichen, grauen Haufen auf den Marmorboden, wie ein gefallener Adler, dessen Schwingen endgültig gefaltet waren. Die Festung war eingenommen. Darunter kam eine Seidenbluse zum Vorschein, zart und von der Farbe alten Elfenbeins. An der Brust lag der Stoff gespannt an, als verriete er die innere Unruhe, die Helena durchzog, und die feinen Knöpfe schienen wie winzige Perlen, die einen verborgenen Schatz hielten. Emilia öffnete sie nicht einfach mit den Fingern. Sie neigte sich vor und küsste zuvor den ersten Knopf, dann den zweiten, ihre Lippen eine sanfte, fast unsichtbare Berührung auf dem Seidenstoff. Jeder Kuss war eine kleine Kapitulation, eine Einladung. Als der letzte Knopf gelöst war, strich sie die Bluse von Helenas Schultern. Der Stoff rieselte über ihre Haut und ließ sie nackt bis zur Taille zurück.

Nun standen sie sich gegenüber und Helenas Oberkörper war enthüllt. Zuletzt blieb der BH. Er war aus feiner Spitze, in dem gleichen Dessin und Farbton wie ihr zuvor gefallener Slip, ein detailreiches, fast filigranes Konstrukt, das die Brüste wie ein kostbarer Rahmen fasste. Es war das letzte Bollwerk der Intimität, das letzte Kleidungsstück, das die Frau von der Direktorin trennte. Emilia umspielte mit ihren Fingern den schmalen Verschluss auf Helenas Rücken. Sie spürte das leise Zittern der Haut unter ihren Berührungen. Dann klickte der Haken auf, und der BH löste sich. Emilia zog ihn langsam von Helenas Armen, und er fiel als leichte, durchsichtige Hülle zu Boden. Ihre Brüste waren nicht die einer üppig reifen Frau, sondern von zarter, fast zerbrechlicher Anmut. Sie waren klein und nicht zu voll, ihre Form leicht nachgebend, als wüssten sie von der Last und dem Glück des Lebens. Die Haut war von einer feinen, blassen Maserung durchzogen, wie das Elfenbein einer ehrwürdigen Miniatur. Die Warzenhöfe von einem hellen, fast durchsichtigen Rosa, das zu ihrem roten Haar passte wie die ersten Blüten im Frühling zu den noch kahlen Ästen. In ihrer Mitte standen die Brustwarzen, entspannt und von sanfter Wölbung, wie die Knospen einer Rose, die noch nicht ganz erblüht ist und auf die Wärme der Sonne wartet. So stand Helena vollkommen nackt vor ihr, bis auf die herabgerutschten Stoffe an ihren Knöcheln und die Ballerinas an ihren Füßen. Ihr Körper war kein Ideal aus einer Modezeitschrift, sondern ein lebendiges Kunstwerk. Jede Linie erzählte eine Geschichte: die sanfte Wölbung ihres Bauches, die feinen Linien an ihren Hüften, die wie die Ränder einer alten Landkarte wirkten, die unentdeckte Territorien andeuteten. Ihr Körper war eine Symphonie aus Licht und Schatten, eine Komposition aus Formen, die von der Zeit und vom Leben schon leicht gezeichnet worden waren.

Emilia nahm wieder auf dem hohen Drehhocker Platz, an dem sie zuvor am Gemälde gearbeitet hatte. Der Stoff ihres Malerkittels fiel weit um sie herab wie ein schützender Flügel, während sie zu Helena hinrollte und sie sanft zwischen ihre Knie zog. Die Position war intimer als jede Umarmung, sie zwang Helena, sich hinzugeben, sich dem Blick und den Händen der Restauratorin auszuliefern. Ihre Brüste befanden sich nun auf Augenhöhe als zwei kleine, elegante Gebilde, die leicht nach unten zeigten und in spitzerem Winkel ausliefen, wie die Frucht eines wilden Rosenstrauchs. Emilia berührte Helenas Brüste nicht sofort. Zuerst legte sie ihre Hände flach auf Helenas Herz, fühlte den raschen, unregelmäßigen Schlag unter der warmen Haut. Dann ließ sie ihre Finger langsam nach unten gleiten, bis sie die weiche Form ihrer Brüste spürte. Ihre Berührung war nicht die einer Liebenden, sondern die einer Restauratorin. Sie war sanft, forschend, fast ehrfürchtig. Sie umfasste die Wölbungen, als würde sie das Gewicht und die Geschichte dieses Fleisches abschätzen. Ihre Finger drückten sanft in das feste, doch nachgiebige Gewebe, als wollte sie die feine Architektur unter der Haut erfühlen. Es war eine Massage, die weniger der Lust als der Erforschung galt. Sie knetete die kleinen Brüste langsam, formte sie, als wolle sie die verblassten Konturen einer feinen Aquarellzeichnung wieder zum Leben erwecken, deren Linien durch liebevollen Druck neu geschärft wurden. Sie strich mit ihren Daumen über die Haut, fühlte die feine Textur, die wie der samtige Grund eines alten Ölgemäldes war. Sie sah, wie sich die Haut unter ihrer Berührung veränderte, wie sich die Poren auftaten und ein Hauch von Gänsehaut erschien. Dann wanderten ihr Finger zu den Zentren, zu den weichen Vertiefungen ihrer Warzenhöfe. Sie kreiste langsam darum, ihre Bewegungen waren wie das Polieren eines kostbaren Objekts, bis die Brustwarzen sich unter ihrer Berührung verhärteten, sich zu kleinen, festen Spitzen formten, die nach mehr verlangten. Sie standen alsbald steil nach oben wie zwei kleine, aufmerksame Wächter über dem Herzen der innerlich bebenden Frau.

Dann beugte sich Emilia vor und ihre Lippen schlossen sich um eine der erregten Brustwarzen. Sie sog nicht an ihr, sie malte mit ihrer Zunge um sie, als wäre sie ein Pinsel, der mit feuchter, warmer Farbe die kunstvolle Gehrung eines vergoldeten Rahmens neu betont. Sie leckte die Haut, tastete mit der Zunge jedes Detail ab, die feinen Poren, die zarte Textur, die sich anfühlte wie der Malgrund einer veredelten Pastellzeichnung, warm von Patina und bereit, Spuren zu bewahren. Dann begann sie zu saugen, nicht hastig, sondern mit einer langsam wachsenden Inbrunst, als versuche sie, nicht nur eine Empfindung, sondern eine Erinnerung selbst aus der Tiefe von Helenas Wesen zu ziehen. Ihre Lippen schlossen sich fest um die Warze, die sich unter der liebevollen Behandlung noch mehr erhärtete und zu einem zentralen Punkt voller Wonne wurde. Jeder Zug war ein leiser Trunk, ein Versprechen, und sie kostete den süßen Nektar, der nicht auf der Zunge lag, sondern in der Seele, eine verbotene Frucht, deren Geschmack nach Sehnsucht und Hingabe schmeckte.

Währenddessen wanderte Emilias Hand von Helenas Taille langsam nach unten, eine Reise, die so unaufhaltsam schien wie das Gleiten eines Schattens bei Sonnenuntergang. Als ihre Finger die weiche, noch feuchte Stelle zwischen Helenas Schenkeln erreichten, zuckte die Direktorin leicht zusammen. Emilia spürte die Wärme, die von ihr ausging, eine Wärme, die fühlbarer war als die Heizungsluft des alten Museums. Ihre Finger waren nicht fordernd. Sie legten sich sanft auf die Schamlippen, die sich unter ihrer Berührung wie die Blätter einer sensiblen Pflanze öffneten. Sie begann, sie mit langsamen, kreisenden Bewegungen zu streicheln, während ihr Mund weiter an der Brust arbeitete, saugend und leckend, als würde sie gleichzeitig zwei verschiedene Kunstwerke vollenden. Emilia war in ihrer Rolle als Restauratorin vollkommen aufgegangen. Sie hauchte Helenas Körper neues Leben ein, wie sie es mit jedem alten, rissigen Gemälde getan hätte. Jedes Streichen ihrer Finger war ein feiner Pinselstrich, der Farbe in spröde Risse trug. Jede Bewegung ihrer Zunge wirkte wie ein behutsam gesetzter Firnis, unter dem die Farben ihre verlorene Tiefe zurückgewannen. Sie fühlte, wie Helenas Körper unter ihren Händen und ihrem Mund zu atmen begann, wie die Muskeln sich spannten und die Atmung schneller wurde. Sie spürte, wie die Feuchtigkeit unter ihren Fingern zunahm, ein Zeichen dafür, dass das alte, vergessene Werk der Begierde zu blühen begann. Helenas Kopf war nach hinten gelegt, ihre Augen geschlossen. Sie gab sich dem Prozess völlig hin, fühlte, wie die vergessenen Teile ihrer selbst von Emilia neu gemalt wurden. Ihre Hände hatten sich in Emilias Haare vergraben, sie drückte sie an sich, als wollte sie sicherstellen, dass diese Künstlerin ihr Werk nicht unvollendet ließ. Sie spürte, wie sich die Spannung in ihr aufbaute, eine Welle, die immer höher wurde, die sie bald an einen Strand der Ekstase spülen würde.

Doch in dem Moment, als die Welle zu brechen drohte, als Helenas Körper sich in einem letzten, verzweifelten Krampf spannte, hielt Emilia inne. Sie löste ihren Mund von der Brust und zog ihre Hand zurück. Die plötzliche Leere war fast schmerzhaft. Helena öffnete die Augen, verwirrt, enttäuscht, ihre Begierde war ein unvollendetes Gedicht, eine Sinfonie ohne Schlussakkord. Emilia sah sie an, ihr Blick war klar und ruhig. „Ein wahres Meisterwerk“, sagte sie mit einer leisen, bestimmten Stimme, „darf nicht überarbeitet werden, solange die Emotionen noch roh sind. Es muss erst verstanden, festgehalten werden, in seiner ganzen Intensität.“ Sie stand auf, nahm den Skizzenblock und den Kohlestift, den sie zuvor hingelegt hatte. „Jetzt ist der Moment gekommen, es zu zeichnen. Nicht die Erinnerung an die Lust, sondern die Lust selbst. In ihrer reinsten, ungemilderten Form.“ Emilia blieb auf ihrem Hocker sitzen, jedoch fortan nicht mehr als Liebende, sondern als Künstlerin vor ihrem Modell. Helena, noch immer bebend vor ungestilltem Verlangen, schlüpfte aus ihren Ballerinas und ließ die sie umhüllenden Stoffe an den Knöcheln zurück, bevor sie einen Schritt zur Seite trat. Unsicher auf den Füßen lehnte sie sich gegen den kalten Stein einer Statue. Ihre Nacktheit fühlte sich nun anders an – nicht länger verletzlich, sondern wahrhaftig in ihrem Wesen: Sie war Kunst. Ein lebendiges, atmendes Gemälde, das still darauf wartete, für die Ewigkeit festgehalten zu werden.

Emilia begann nicht mit der Ganzkörperzeichnung. Ihre Methode war die einer Archäologin, die zuerst die wichtigsten Fundstücke sichtet und katalogisiert, bevor sie versucht, das gesamte antike Mosaik zu rekonstruieren. Sie nahm ein neues Blatt und fokussierte sich gänzlich auf Helenas Gesicht. Sie zeichnete nicht nur die Züge, sondern die Emotionen, die darin schlummerten: die leicht geöffneten Lippen, noch feucht von ihren Küssen, die halb geschlossenen Augen, in denen sich der Deckenhimmel des Museums spiegelte, und die eine Falte auf der Stirn, die nicht von Sorge, sondern von konzentrierter Empfindung zeugte. Es war ein Porträt der Sehnsucht, festgehalten mit den zarten Linien eines Kohlestifts. Dann ein neues Blatt. Ihre Aufmerksamkeit wanderte nach unten, zu den kleinen, spitz zulaufenden Brüsten, die sie eben noch mit Händen und Mund erforscht hatte. Sie zeichnete sie nicht als symmetrische Idealformen, sondern so, wie sie waren: leicht asymmetrisch, mit den feinen, fast unsichtbaren Adern, die unter der durchscheinenden Haut wie blaue Flüsse auf einer alten Landkarte verliefen. Den überwiegenden Teil des Blattes jedoch widmete sie den Brustwarzen. Sie zeichnete sie in einer makellosen Detailtreue, ihrer scheibenartigen Form, ihrer rauen Textur, die sie mit winzigen, kreisenden Strichen andeutete. Sie malte sie nicht als Objekte der Lust, sondern als die Zentren von Helenas sensorischem Universum, als die glühenden, erdigen Pole, um die sich ihr gesamtes Empfinden drehte.

Ein weiteres Blatt folgte, diesmal dem Zentrum ihres Seins gewidmet. Emilia zeichnete nicht nur die äußere Form der Schamlippen; sie erforschte ihre Anatomie mit den Augen einer Künstlerin und der Hingabe einer Liebenden. Mit feinen Linien und dicht gesetzten Schattierungen hielt sie die wechselnde Tiefe der Falten fest, das Spiel von Hervortreten und Zurückweichen, von Spannung und Sanftheit, das sich zum Innersten hin verdichtete. Sie zeichnete die hervortretende, empfindliche Klitoris nicht als unbedeutsamen Punkt, sondern als einen leisen Ursprung, eine verborgene Perle, die aus der schützenden Hülle hervorlugte, ein kleines, aber mächtiges Zentrum der Macht. Es war eine botanische Studie der intimsten Art, die Darstellung einer Blüte, die nur in der Dunkelheit der Nacht und im Stillen eines Museums voll erblüht. Schließlich nahm sie ein großes Blatt für die Komposition des Ganzen. Hier zeichnete sie Helenas Körper in seiner ganzen Haltung, wie sie an der Statue lehnte. Sie war keine Venus, keine Idealfigur. Sie war eine Frau von Fleisch und Blut, eine Landschaft aus Weichheit und Stärke, mit den sanften Hügeln ihres Bauches, der feinen, eleganten Linie ihrer Taille, wie ein verborgener Pfad durch einen stillen Garten, und den langen, schlanken Beinen, die im Licht wie Marmorsäulen wirkten, die ein vergessenes Heiligtum stützten. Ihre Schultern erinnerten an sanfte Hügel im Abendlicht, ihre Arme an Flüsse, die sich leise durch das Tal ihres Körpers zogen. Doch in diese Ganzfigur fügte Emilia die Details der vorherigen Blätter ein. Die Brustwarzen waren nicht nur Formen, sie waren die glühenden Augen in diesem Porträt. Die Scham war nicht nur eine anatomische Gegebenheit, sie war der verborgene Quell, aus dem die gesamte Spannung des Bildes zu sprechen schien.

Als sie fertig war, legte Emilia die Blätter nebeneinander auf den Boden. Es war keine Sammlung von Aktzeichnungen. Es war eine dekonstruierte Anatomie der Begierde. Ein Manifest, das erklärte, dass Schönheit nicht im perfekten Ganzen lag, sondern in der authentischen, ungeschönten Ursprünglichkeit der Teile. Jedes Blatt war ein Kapitel in der Geschichte von Helenas Erwachen, und zusammen erzählten sie eine epische Dichtung über die Lust, die hier, in diesem stillen Museum, von einer Restauratorin und einer Museumsdirektorin neu entdeckt worden war. Helena trat vor und blickte auf die Zeichnungen. Sie sah sich selbst, aber sie sah sich auch mit den Augen von Emilia. Sie sah die Kunst in ihrer eigenen Anatomie, die Poesie in ihrer Fleischlichkeit. Es war die vollkommenste Form der Intimität, die sie je erlebt hatte – nicht nur berührt, sondern verstanden, nicht nur begehrt, sondern wahrhaftig gesehen zu werden. Und in diesem Moment wusste sie, dass die Grenzen zwischen Kunst und Leben, zwischen Künstlerin und Modell, zwischen Betrachter und Gemälde für immer verschwommen waren.

Und die Nacht im Museum war noch jung....